Anger and agony are better than misery [Charly Censkid]

« T’es vraiment spéciale comme fille. »
No shit, Sherlock. Des comme Agnes, il n’y en a pas beaucoup, et honnêtement, encore heureux.
Elle cligne bêtement des yeux, et ne sait que dire, ni penser. Elle ne s’attendait pas à une telle réaction, et faute de savoir quoi dire, elle attend d’autres paroles de la part de l’inconnu qui lui fait face ; quelque chose de plus simple, de plus clair, de plus à son niveau de faible fille en constante panique, parce que lui dire qu’elle est spéciale, vraiment ? Elle le sait déjà. Elle ne le prend pas mal, car ça lui semble absolument logique et normal ; elle serait bien malheureuse de savoir que d’autres personnes au monde souffrent de son idiotie et sa nullité – comme s’il s’agissait de maladies.
Elle n’attendait pas en vain, car son interlocuteur n’est pas si insensible et idiot qu’il puisse avoir semblé (bien qu’elle n’ait jamais pensé une chose pareille) et finalement, répond correctement à la question qu’elle lui a posé.
« Oui, je vais bien, ne t'en fais pas pour moi, je pense avoir connu pire. », dit-il.
La jeune femme ravale sa salive, et baisse tristement le regard. Il sourit, il sourit comme on sourit à un enfant qu’on essaye de rassurer, mais dont on se moque un peu ; elle le sait, elle y est habituée. Elle sait bien l’air qu’elle a, et qu’elle est incapable de combattre. Elle sait bien, ça n’a jamais changé, et ça ne changera jamais – elle a l’air d’une enfant, elle agit comme une enfant, peut-être même est-elle encore une enfant. Une enfant incapable de s’occuper d’elle-même.
Pourtant, Agnes n’a pas de problèmes dans sa vie quotidienne. Il semblerait qu’elle soit naturellement adroite, malgré la maladresse que lui provoque ce qui s’appelle à présent son Ultimate ; et malgré sa simplicité d’esprit, elle sait tout de même quoi faire, quand le faire, qu’acheter, pourquoi, et cetera, et cetera. S’il s’agissait de ne jamais croiser quiconque afin de ne pas être embêtée, et de constamment porter des protections de footballer américain afin que les choses qui lui tombent littéralement dessus ne lui fassent pas de mal, elle pourrait très bien vivre tranquillement, sans rencontrer le moindre problème quant à sa santé de vie – mais en parlant de santé, si elle se protégeait autant des malheurs de la vie, peut-être est-ce ça que sa malchance déciderait de toucher.
Quoiqu’il en soit, ce sont ces sourires de personnes plus jeunes qu’elle qui se croient plus adultes qui la convainquent que tout ça n’est qu’illusion, et qu’au final, elle ne sait pas gérer sa propre vie, et a constamment besoin d’aide. C’est comme quand quelqu’un vous répète constamment la même chose ; au bout d’un moment, ça s’intègre dans votre esprit, et devient la vérité unique. Peut-être même sa maladresse s’empire-t-elle ainsi.
Je pense avoir connu pire. Pire, oh oui, ça doit être simple, il doit y avoir bien pire dans la vie qu’être bousculé par une enfant qui s’avère tout de même avoir des formes voluptueuses et la majorité selon sa carte d’identité. Elle le sait bien, même elle le sait, mais elle s’en moque bien qu’il ait connu pire, elle veut savoir si ça va, et si il pourra un jour oublier cet incident et son existence ridicule.
Il sort un mouchoir, et, quoi, il fait bien ce qu’il veut – ah ! Pourquoi lui touche-t-il le bras ? Que lui veut-il ? Elle regarde son bras, et a seulement le temps d’apercevoir une tache de sang s’y former alors qu’il appose son mouchoir comme un garrot ; par réflexe, elle tente de retirer son bras, surprise qu’on la touche, et prise d’une douleur qu’elle n’avait même pas remarquée auparavant, mais il ne la tient que plus fermement, et l’empêche de le bouger.
Son cœur se serre. Elle ne lui a pas demandé de s’occuper d’elle. Et puis, comment est-ce qu’elle s’est fait ça ? Ah, rien ne va. Elle se sent ridicule, et a plus que jamais envie de s’enfuir. Elle ne connaît pas ce jeune homme, et ce n’est pas qu’elle ait plus ou moins confiance en lui que les autres, mais elle ne veut qu’il la touche – non, surtout, elle ne veut pas qu’il s’en fasse pour elle. Elle n’a pas fait exprès de – de ma douce voix de narrateur, je toussote – croiser son chemin, et elle ne veut pas déranger encore une personne de plus, par sa maladresse, son idiotie, son Ultimate, et tout ce que vous voulez. C’est gênant – c’est gênant, se rend-t-il seulement compte qu’elle est une vraie personne, et pas une poupée ? Peut-être est-ce ça, le problème. Tout le monde ne la voit que comme une poupée. A-t-elle vraiment l’air d’une poupée ?
Elle fixe le jeune homme sans savoir que dire. Elle aimerait pouvoir montrer sa reconnaissance, car elle se rend bien compte qu’il est très gentil avec elle, malgré sa première réaction étrange, mais elle aimerait pouvoir aussi lui signifier qu’elle ne veut rien à voir avec lui, et qu’elle voudrait que chacun d’eux fasse comme s’ils ne s’étaient jamais vus. Plus faible est le nombre de personne qui la connaissent, plus faible est le pourcentage de risque d’énormément de choses ; mais évidemment, ne la connaissant pour l’instant pas vraiment, il ne peut pas avoir conscience de ça.
« Mais quelle idiote… », pense-t-elle.
Elle ne peut pas s’empêcher de se mettre dans ce type de situations. Si seulement elle pouvait faire plus attention… Si seulement sa vie ne la mettait pas dans un état de panique constant… Par où commencer pour aller mieux ?
Elle est tirée de ses pensées par le son de sa voix. Allez, espérons qu’il dise quelque chose qui lui permette de réagir.
« Et sinon… c'était où ce rendez-vous ? Tu me disais que tu étais en retard, alors laisse-moi t'y accompagner histoire que tu ne te retardes pas trop. », commence-t-il.
Agnes entrouvre la bouche pour répondre quelque chose ; quelque chose qui ressemble à c’est très gentil, je suis flattée, mais non merci, je ne voudrais pas te déranger, et puis je n’en ai pas besoin, mais il enchaîne :
« Nan, tu sais quoi ? On va même faire mieux : tu vas me dire où tu es censée aller et moi je vais t'y porter. »
Et sur ce, il s’agenouille pour la porter.
Alors qu’il lui fait à présent dos, la jeune femme cligne ostensiblement des yeux. MER IL EST FOU, me dis-je, « Mais il est fou ? », se demande-t-elle. Elle ne croit pas qu’il se moque d’elle – non, elle est définitivement confuse.
« Hein ? Mais je- mais non, mais… », bafouille-t-elle.
Elle ne va pas monter sur les épaules d’un inconnu… Elle ne peut pas lui faire confiance, et puis, il n’a aucune raison de lui rendre ce service… C’est ridicule, ah ! Pourquoi doit-elle toujours être si ridicule, que les gens puissent penser qu’elle a besoin qu’on la porte, qu’elle ne peut rien faire ?
Elle se relève, un peu maladroitement je dois dire, et contourne le jeune inconnu pour lui faire face. Elle ne sait pas vraiment quoi dire pour rendre la situation moins maladroite, mais il faut bien qu’elle dise quelque chose… Les sourcils arqués, n’osant pas le regarder dans les yeux, elle lui répond :
« Je… Écoutez, c’est très gentil, vraiment, mais je ne me permettrais pas… Enfin, je veux dire, je vous ai déjà dérangé en vous bousculant et perdant conscience ainsi, vous n’avez pas besoin de faire ce type d’efforts pour une inconnue comme moi. »
Elle a peur d’être méchante, ou d’avoir l’air méchant ; car elle pense que quelqu’un avec de grands yeux aussi doux peut sembler méchant.